C’était ruolle et rougeardant

Et même languisammant fluxant

En lures et lores étires

C’était gazeux dans ma bognolle,

Une traque odeur de merre de brolle,

Rampait en glomes raflires.

Je ne tirai pas une seule moune

Ni ne suçai la moindre droune,

“J’étais grolleux, car ma fringuat

avait sorbé un pâle relent

et viait droit vers le fantât

Qui s’attardait dans le frimat.

Voici que perce

Un feu de cresse

Crapitant dans les cliges

On dirait que les tolles glomissent

Et que les mounes se plantent en trisses

Et pines poussières se figent.

Cuisons le cire

Jetons les pirres

La moune enfin est prise.

Je tire une mouche bien ardoyante,

(Tout comme une fringuat médusante)

la droune tonne dans les guises.